Par Ana Beatriz Leite Mansur
Qui serais-je
Un jour, je me suis réveillée en colère d’avoir ouvert les yeux.
Je ne parle pas du sentiment de panique, de tristesse ou de désespoir d’avoir un nouveau jour de vie.
Je parle de la colère d’exister.
Je me suis réveillée en colère contre tout ce qui existait et, bien sûr, contre ma propre existence.
Quand je suis descendue dans la rue et que Monsieur Pascal m’a salué en me disant “bonjour”, j’ai souhaité qu’il soit déjà mort.
Quand je suis montée dans le bus et que j’ai vu un enfant faire une crise avec sa mère, j’ai souhaité qu’il ne soit jamais né.
Quand une dame aveugle m’a demandé mon bras pour traverser, j’ai souhaité ne pas avoir de bras.
J’ai souhaité ne pas être là, à tel point que j’avais l’impression de ne pas l’être.
À partir du moment où je me suis vue ne pas être, à partir de cette seconde où tu te vois comme la vie dans la vie, mon choc a été si grand que je pense que mon bras s’est collé, l’enfant est né et le vieil homme aussi.
J’ai fait du mal, beaucoup de mal aux personnes que j’aime.
J’ai menti à mes meilleurs amis.
Non, pas ces mensonges innocents que tu imagines.
Ou peut-être qu’après m’avoir vu souhaiter la mort d’un vieil homme, tu as peur de ce qu’une âme aussi mauvaise que la mienne pourrait faire.
Si tu es tombé dans ton propre piège, quand un vieil homme te sourit dans la rue et que tu ris intérieurement en sachant qu’au moins, ces dents ne sont pas les siennes, ne reviens pas à mon texte pour te consoler.
Ne sors pas de ton rêve infini privé pour chercher mon enfer déraisonnable.
Mais c’est comme ça.
Nous avons besoin de l’autre pour pouvoir nous sentir nous-mêmes.
Nous avons besoin du mal, de l’opaque, du vide que nous remplissons avec ce que nous voulons, afin de pouvoir nous ressembler ou, dans ce cas, nous mettre en opposition extrême.
Ah, mais tu as écrit tout ça sur quelque chose que la société entière connaît déjà. Le fameux manichéisme et le blabla d’une communauté entière qui a traversé l’Académie pour le discours populaire.
Ah, j’aimerais être ici à parler plus que de manichéisme. Mais ce travail, je ne le prends pas. Si tu veux, ajuste mes mots dans tes significations quelque peu impersonnelles.
Toi, quand tu ris du vieil homme sans dents, te sens satisfait après que l’enfant capricieux soit tombé dans ses propres pas, ris de ton meilleur ami qui tombe, ou fais du mal à ton amour, tu as besoin de moi.
Tu as besoin du pire de moi, pour être ton conte du meilleur de toi.
Qui serais-je si je n’étais pas le pire pour que tu sois le meilleur ?
Qui serions-nous, le “nous”, sans les impardonnables, les pécheurs, les “hors de la société”, les non-humains, les sans-pays, les sans-âme ?
Qui serions-nous, le “nous”, sans ceux que nous avons laissés derrière, suspendus dans des purgatoires éternels, prétendant être juste de passage ? Qui sans ceux que nous avons séparés de nous, pour sentir qu’il y a quelque chose – pas si mal après tout – en moi ?
Nous leur souhaitons des prisons éternelles dans leurs propres histoires. Nous sommes tous prisonniers de celles-ci, mais les leurs les condamnent pour toujours. Une fois prisonnier de sa propre vie, pour toujours son corps se comporte comme une prison.
Le corps de la société n’incorpore pas ceux qui ont un jour rencontré les barreaux. Ils s’enfoncent dans les corps de ceux qui les ont touchés, se demandant s’ils les verront un jour de l’extérieur et non plus de l’intérieur, et pour toujours ils extorquent leur liberté d’être une partie de ce que nous sommes – les “non-prisonniers”.
Qui serais-je si mes pires pensées et actions pouvaient être lues et entrées en moi pour toujours, me volant qui je pourrais un jour devenir ?
Qui serions-nous sans ceux qui, emprisonnés, nous disent que nous sommes “libres” ?
Qui serions-nous s’ils avaient aussi la chance de continuer à pouvoir devenir ?
Nous,
Qui souhaitons en silence
Nous, qui faisons semblant de ne pas connaître le mal
Nous, société embaumée dans le pardon de la possibilité du silence,
Avons fait des histoires des fardeaux impardonnables, à vie et parfois héréditaires.
Qui sont les impardonnables dans cette histoire ?
Who would I be
One day I woke up angry for having opened my eyes.
I am not talking about the feeling of panic, sadness, or despair of having a new day of life.
I am talking about the anger of existing.
I woke up angry at everything that existed and, of course, at my own existence.
When I walked down the street and Mr. Pascal greeted me with a “good morning,” I wished he were already dead.
When I got on the bus and saw a child throwing a tantrum with her mother, I wished she had never been born.
When a blind lady asked for my arm to cross the street, I wished I had no arms.
I wished I were not there, so much so that I seemed not to be.
From the moment I saw myself not being, from that second when you see yourself as life within life, my shock was so great that I think my arm stuck, the child was born, and the old man, too.
I have hurt, hurt a lot, people I love.
I have lied to my best friends.
No, not those innocent lies you imagine.
Or maybe, after seeing me wish that an old man were dead, you’re now afraid of what other things a soul as bad as mine could do.
If you’ve fallen into your own trap, when an old man smiles at you on the street and you laugh inside knowing that at least those teeth aren’t his, don’t come back to my text to console yourself.
Don’t wake up from your infinite private dream to seek my absurd hell.
But that’s how it is.
We need the other to feel ourselves.
We need the evil, the opaque, the void that we fill with whatever we want, so we can either resemble or, in this case, put ourselves in extreme opposition.
Ah, but you wrote all this about something that society already knows. The so-called Manichaeism and the yadda yadda yadda of a whole community that passed through Academia to the popular discourse.
Ah, I wish I were here talking more than just about Manichaeism. But this task, I do not undertake. If you want, fit my words into your somewhat unparticular meanings.
You, when you laugh at the toothless old man, feel satisfied after the tantrum-throwing child falls into her own steps, laugh at your best friend falling, or hurt your love, need me.
You need the worst of me, to be your tale of the best of you.
Who would I be if I were not the worst for you to be the best?
Who would we be, the “we,” without the unforgivable ones, the sinners, the “outsiders,” the non-humans, the stateless, the soulless?
Who would we be, the “we,” without those we left behind, hanging in eternal purgatories, pretending to be just passing through? Who without those we’ve separated from us to feel that there is something – not so bad after all – inside of me?
We wish them eternal prisons in their own stories.
We are all imprisoned by them, but theirs condemn them forever.
Once a prisoner of their own life, forever their body behaves like a jail.
The body of society does not incorporate those who once met the bars. They embed themselves in the bodies of those who have touched them, wondering if they will ever see them from the outside and not from the inside again, and forever extort their freedom to be part of what we are – the “not-ever-prisoners.”
Who would I be if my worst thoughts and actions could be read and entered into me forever, stealing me from who I might one day become?
Who would we be without those who, imprisoned, tell us that we are “free”?
Who would we be if they also had the chance to continue being able to become?
We, who wish silently,
We, who pretend not to know evil,
We, society embalmed in the forgiveness of the possibility of silence,
Have made stories unforgivable burdens, lifelong and, at times, hereditary.
Who are the unforgivable ones in this story?
Voices and Visions, overseen by Student Life Editor Sofia Diaz, is The Graduate Press’ column platforming creative submissions that inspire and engage with social and political themes. Send your submissions to gisa.thegraduate@graduateinstitute.ch.
Portuguese version : “Quem seria eu”
Um dia acordei com raiva de ter aberto o olho.
Não falo do sentimento de pânico, tristeza ou desespero por se ter um novo dia de vida.
Falo da raiva de existir.
Acordei com raiva de tudo que existia e, claro, da minha própria existência.
Quando desci a rua e o senhor Pascal me deu bom dia, desejei que ele já estivesse morto.
Quando subi no ônibus e vi uma criança fazendo birra com a mãe, desejei que ela não tivesse nascido.
Quando uma senhora cega me pediu o ombro para atravessar, desejei que eu não tivesse braço.
Desejei não estar ali, tanto, que parecia não estar.
Do momento em que me vi não estando em diante, desse segundo, em que você se enxerga enquanto vida na vida, o meu choque foi tão grande, que acho que braço colou, criança nasceu e velho também.
Já fiz mal, muito mal a pessoas que amo.
Já menti para melhores amigos.
Não, não essas mentiras inocentes que você imagina.
Ou talvez, depois de ter me visto desejar que um velho estivesse morto, já esteja com medo de que tipo de outras coisas uma alma tão má quanto a minha não poderia fazer.
Caso você tenha caído no seu próprio conto, quando um velho sorrir para você na rua e você rir por dentro sabendo que, pelo menos, aqueles dentes não são dele, não volte ao meu texto para se consolar.
Não saia do seu infinito sonho particular para procurar o meu inferno descabido.
Mas é assim.
A gente precisa do outro pra poder se sentir a gente.
A gente precisa do mal, do opaco, do vazio que preenchemos com o que quisermos, para podermos nos assemelhar ou, no caso, nos colocar em extrema oposição.
Ah, mas você escreveu tudo isso sobre algo que a sociedade inteira já conhece. O tal do maniqueísmo e o pipipopopo de toda uma comunidade que atravessou o Acadêmico para o discurso popular.
Ah, queria eu estar aqui falando mais do que o maniqueísmo. Mas a mim, esse trabalho não me dou. Caso queira, comporte minhas palavras em suas significações um tanto quanto nada particulares.
Você, quando rir do velho sem dente, se sentir satisfeito após a criança birrenta cair em seus próprios passos, rir do seu melhor amigo caindo, ou fizer mal ao seu amor, precisa de mim.
Precisa do pior de mim, para poder ser seu conto de melhor de você.
Quem seria eu se não fosse o pior para você ser o melhor.
Quem seríamos o nós sem os imperdoáveis, os pecadores, os –fora- da sociedade, os não-humanos, os sem pátria, os sem alma.
Quem seríamos o nós sem aqueles que esquecemos ali, pendurados em purgatórios eternos, fingindo serem eles passageiros. Quem sem aqueles que separamos de nós, para sentir que existe algo de -não tão ruim assim- dentro de mim.
Desejamos-lhes prisões eternas em suas próprias histórias. Todos somos presos a elas, mas as deles as condenam para sempre. Uma vez presidiário de sua própria vida, para sempre seu corpo se comporta como cadeia.
O corpo da sociedade não incorpora aqueles que um dia já se encontraram com as barras. Essas, enfiam-se nos corpos daqueles que já as tocaram, imaginando se um dia as veriam de fora e não de dentro de novo, e pra sempre extorquem sua liberdade de ser parte do que somos, os -não-nunca-presidiários.
Quem eu seria se meus piores pensamentos e ações pudessem ser lidos e entrassem em mim para sempre, me roubando de quem um dia eu posso vir a ser.
Quem seríamos sem eles que, presos, nos dizem que somos –livres.
Quem seríamos se eles pudessem, também, ter a chance de continuar a poder
vir a ser.
Nós
Que desejamos em silêncio
Que fingimos não conhecer o mal
Nós, a sociedade embalsamada no perdão da possibilidade do silêncio,
Fizemos de histórias fardos imperdoáveis, vitalícios e, por vezes, hereditários.
Quem são os imperdoáveis dessa história?
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